Há alguns anos, vi no IMDb o comentário de um carioca a “O Cangaceiro”, filme de Lima Barreto. Ele dizia, com a autoridade que ser brasileiro lhe dava, que tinham retratado a caatinga de forma equivocada no filme. Dizia que na caatinga não havia árvores tão grandes, ou onças.

O sujeito estava falando um bocado de bobagens. Provavelmente achava que mata era só a Floresta da Tijuca, ou as árvores de 50 metros da Amazônia. Devia imaginar que a caatinga era um imenso descampado, com uma ou outra árvore retorcida aqui e ali.

Ainda hoje existem onças na caatinga. É raríssimo ver uma onça-pintada, mas ainda há um bom número de onças-pardas por ali. Quem acampa no Raso da Catarina (área bastante inóspita no sertão baiano), por exemplo, passa a noite ouvindo os sons que elas emitem — não propriamente miados, mas ruídos mais guturais e, me afirmam, um tanto assustadores. Elas normalmente evitam se aproximar por causa do fogo. No entanto são vítimas fáceis para caçadores, porque quando atacadas sobem na primeira árvore que encontram, e aí fica fácil atirar nelas.

A caatinga é o ecossistema mais ameaçado em todo o país. Restam menos de 5% de sua cobertura vegetal original; o resto foi substituído por pastos e pela lavoura, que graças à seca que assola o semi-árido não anda muito bem das pernas. As árvores da caatinga são pequenas, sim — mas se comparadas à Mata Atlântica ou à Floresta Amazônica. Era na caatinga que Lampião se escondia das volantes, justamente por ela ser densa e hostil para quem não a conhece. Por experiência própria, sei o quanto é fácil se perder dentro dela.

A foto acima foi tirada numa pequena reserva particular, de 500 hectares (a vegetação está verde por causa das chuvas de janeiro; mas desde então não chove, e em pouco tempo tudo vai adquirir uma coloração marrom-acinzentada). É muito pouco, mas já é um avanço. Até há alguns anos a legislação brasileira incentivava o desmatamento em todo o país, ao taxar quem mantinha áreas intocadas em suas propriedades; só recentemente passou a dar incentivos fiscais a quem preserva a mata original.

O comentário sobre “O Cangaceiro” me deixou pensando em como é grande o desconhecimento que ainda reina sobre a geografia brasileira. E a gente ainda fala da ignorância dos americanos.

A luz da sabedoria finalmente brilhou em um município noruguês.

Fumar foi declarado um direito básico do Homem em Levanger, cidadezinha de 18 mil habitantes no centro da Noruega. Uma lei do início do ano tinha proibido funcionários públicos de fumar em qualquer lugar da cidade, mesmo fora dos prédios municipais. Agora a lei foi derrubada porque entenderam que fere a Convenção Européia dos Direitos Humanos.

A Brigada Humphrey Bogart já está preparando a mudança de sua sede para a cidade, por menos interessante que ela possa parecer. Paris é bonita, a Juliette Binoche é bonita, mas isto aqui é uma guerra.

Na boca da noite de 18 de setembro de 1982 uma série de fenômenos espaciais aconteceram no céu do Nordeste. Mais ou menos um espetáculo de luzes que lembrava vagamente a aurora boreal.

Os órgãos de pesquisa espacial tinham avisado que aquilo ia acontecer. Não lembro a causa; lembro apenas que esperei ansiosamente por eles.

Naquela noite, uma senhora apavorada foi à casa de minha avó relatar os acontecimentos tenebrosos por que tinha acabado de passar: quando as luzes começaram a bruxulear no céu, uma força começou a puxá-la do chão, e por instantes ela se sentiu flutuando, e algo puxou suas roupas, e ela se desesperou mas não podia gritar, mas os ET’s não a conseguiram levar.

As pessoas acreditam no que quiserem.

(Falando nisso, o Ufo-Gênesis está dizendo que acharam a múmia de um ET na pirâmide de Quéops.)

Uma entrevista do Cabo Anselmo em nomínimo termina com uma frase poética: “Viver vale a pena, sempre que as escolhas sejam possíveis.”

Escolhas são complicadas. E a verdade é que eu não queria estar na pele do Cabo Anselmo. Porque não gostaria de ter que fazer as escolhas que ele fez, e muito menos as que ele pode fazer agora.

A história do Cabo Anselmo é uma das mais conhecidas da crônica da ditadura de 64. Nas últimas décadas foi considerado um agente provocador infiltrado nos movimentos de esquerda desde o início. A história que se conta hoje é outra: só depois de preso pelos carniceiros de Sérgio Fleury em 1971 é que passou a ser um agente infiltrado.

Eu não tenho certeza de que dá para julgar um delator, porque só Deus sabe o que a tortura é capaz de fazer a uma pessoa. Não estou convicto de que alguém possa ser condenado por ter dedurado companheiros num pau de arara; mas por outro lado lembro que, quando era militante comunista, eu fazia questão de avisar: “se acontecer um golpe podem me esquecer, porque se eu for preso não precisam nem me bater: é só olhar feio para mim que eu abro o verbo.” Era brincadeira porque acreditava em um golpe tanto quanto acredito em duendes, mas tinha seu fundo de verdade: eu sabia dos meus limites e da minha proverbial frouxidão. E não acho que alguém tenha entrado na guerrilha sem saber no que estava entrando.

O caso do Cabo Anselmo, no entanto, é ainda mais complicado. É difícil absolver alguém que atuou durante tanto tempo em segredo, passando informações, traindo a confiança daqueles que acreditavam nele, e por cuja responsabilidade direta ou indireta tantos morreram. Não dá para deixar de pensar que em algum momento ele poderia ter alertado seus companheiros, exposto sua situação. E então pensamos no medo em que esse homem vivia, na provável sensação de que sua vida pertencia àqueles que o tinham torturado. Mas ele poderia fazer a escolha de tentar fugir a eles, de escapar de algum modo.

Nada disso é fácil ou admite respostas maniqueístas. De qualquer forma, ele fez suas escolhas.

Hoje o cabo Ansemo vive escondido, paranóico, assombrado pela perspectiva de ser identificado e sofrer uma revanche dos guerrilheiros sobreviventes. É improvável, claro, mas isso não impede que sua vida seja definida por uma palavra: medo. Hoje as escolhas possíveis para ele são pequenas, mínimas (e ao mesmo tempo maiores que para aqueles mortos graças às suas informações). É contraditório que, provavelmente, tudo o que ele fez tenha sido numa tentativa insana de preservar sua vida — essa mesma, pequena e oprimida que leva hoje, uma não-vida de medo constante.

Eu não costumo ter pesadelos à noite, e meu leque de escolhas, por mais equivocadas que sejam as que eu faça, é muito grande. E por isso eu não queria ser o Cabo Anselmo. Viver vale a pena quando as escolhas são possíveis.

No Texas, farmacêuticos vêm se recusando a aviar receitas da pílula do dia seguinte a vítimas de estupro, com base em suas convicções pessoais.

Não sei se sob a lei americana eles têm esse direito. Mas não parece certo que uma pessoa resolva exercer as suas convicções em cima da miséria dos outros. É nesses casos que se pode ver, com clareza, a hipocrisia e a típica falta de solidariedade humana em pessoas que se acham superiores às outras simplesmente porque acreditam em bobagens diferentes.

Além de tudo, como costuma acontecer a evangelistas cegos, eles são burros. A pílula do dia seguinte não é um abortivo, é um contraceptivo; não funciona em mulheres já grávidas. Mas texanos, como o mundo já sabe, costumam fazer bobagens, pequenas — quando são apenas farmacêuticos de um vilarejo qualquer — ou grandes — quando chegam à presidência.