O que é a vida.

Quando os Beatles receberam seus MBE (Member of British Empire) em 1965, alguns veteranos de qualquer uma das guerras que a Inglaterra lutou no século passado devolveram suas medalhas em sinal de protesto e indignação.

Para eles, que arriscaram a vida pela pátria, era um insulto se verem reduzidos ao mesmo nível de uns roqueiros recém-saídos dos cueiros e metidos a espertos.

Agora é a vez de David Beckham receber uma comenda — em grau imediatamente maior que a MBE –, a OBE. Isso não é nada: há dois anos Lennox Lewis recebeu uma CBE (por sua vez imediatamente superior à OBE).

Já não se fazem mais homenagens como antigamente.

Aliás, já não se fazem mais impérios como antigamente.

Se alguém se interessa pela história da II Guerra Mundial vai encontrar neste site da BBC material muito interessante.

Conta histórias de ingleses durante a guerra. O povo dos dentes feios sofreu o diabo sob os bombardeios nazistas.

Ao mesmo tempo, é interessante ver como a história é sempre contada pelos vencedores. Berlim foi provavelmente mais maltratada do que Londres; basta ver filmes feitos logos após o fim da guerra para ver que os Aliados, mais do que simplesmente bombardear a cidade para vencer a guerra, resolveram liberar a raiva e a sede de vingança. Mas há poucas histórias de sobreviventes alemães que não sejam judeus ou nazistas importantes, provavelmente pelo simples fato de que lutaram do lado errado. Ninguém quer ouvir a história de seus sofrimentos.

Outro aspecto notável: o tempo está passando. E passando rápido. Ainda é possível conhecer veteranos da II Guerra, ouvir suas histórias em primeira mão. O avô de um sujeito que trabalhou comigo contava ao neto histórias de sua passagem pela FEB na Itália, onde deixara um braço. Contava como foram para lá completamente despreparados, e como foram vestidos, alimentados e equipados pelos americanos para servirem como bucha de canhão. Valorosos, corajosos, mas bucha de canhão. (Ou seria “bucha de canhão, mas valorosos e corajosos”?)

Essas histórias vão se acabando. Vão morrendo com seus protagonistas, assim como esse senhor. E de algo vivo, presente, a história no máximo se transforma em palavras imobilizadas em livros ou em um website.

Provavelmente nunca houve momento histórico tão fascinante como este. E nem tão efêmero.

Agora que já passou eu posso dizer: eu odeio Halloween.

Entendo que a gente importe algumas modas culturais dos anglo-saxões. Eles mandam no mundo há quase 400 anos, esse “intercâmbio de mão única” faz parte do negócio. Mas a comemoração do All Hallow’s Eve irlandês é incompreensível, pelo menos para mim, brasileiro e baiano.

(Quem quiser conhecer as origens do Halloween dê uma passada aqui.)

A facilidade com que o Halloween se espalhou por aqui tem uma explicação simples: uma elite que não cansa de abanar o rabo para tudo o que é americano, que tem vergonha de suas origens e vira o rosto para tudo o que tem cheiro de povo.

A história do Halloween pode até ser bonita, mas não é minha. Enquanto isso, o Brasil tem uma infinidade de tradições tão ou mais belas que o Halloween. Só para dar um exemplo, o candomblé tem uma riqueza de mitos impressionante. Trick or treat é especialidade, por exemplo, de Exu. Quem se veste de bruxa no dia 31 de outubro devia conhecer como Xangô carregou seu pai Oxalá, com as pernas quebradas, nas costas. Ou saber que, quando antes de beber derrama um pouco no chão “para o santo”, está pedindo permissão a Exu.

Tem mais. O sul tem o Negrinho do Pastoreio, o Curupira e o Caipora se espalham por todo o país. Se tem uma coisa de que o Brasil não precisa é de superstições importadas.

Mas podia ser pior. Nos Estados Unidos, os radicais religiosos ainda perdem tempo discutindo se o Halloween é só uma festinha de criança ou uma perigosa festa demoníaca.

A campanha da Nova Schin é um exemplo de planejamento acurado com uma solução criativa simples de doer, que basicamente se limita a traduzir o planejamento da maneira mais obviamente ululante possível.

Não é sorte. A campanha é da agência do Eduardo Fischer, o mesmo que criou a mais brilhante campanha de cerveja de todos os tempos, a “No. 1” da Brahma. Não é sorte porque as duas campanhas são absolutamente diferentes, já que tratam de produtos e situações diferentes. É uma campanha brilhante, e o resultado é que a Nova Schin já tem que olhar para trás se quiser ver a Kaiser e a Antarctica.

Enquanto isso, as respostas da Brahma e da Antarctica são de uma pobreza estrondosa.

Na Veja desta semana a Brahma veiculou um anúncio em que diz que “Brahma é a minha cerveja e sempre será”. A Antarctica, por sua vez, está com um comercial em que seus bebedores usam fones de ouvido pra evitar o apelo da Schincariol e tomar sua cerveja em paz. Deve querer dizer que a Schin é apenas propaganda, na melhor das hipóteses.

As duas campanhas são medíocres. A da Brahma por dar um apelo ufanista quando não é cabível; a Brahma é uma cerveja, não é uma pátria, não é sequer um time de futebol. A Brahma só é a minha ou a sua cerveja até o momento em que aparecer outra melhor.

Quanto à da Antarctica, que cerveja vagabunda é essa, cujos consumidores são incapazes de resistir aos apelos de uma boa campanha, e só tomam sua Antarctica com os ouvidos tampados?

Enquanto escrevia os parágrafos acima pensei em pelo menos duas soluções melhores para os problema das duas cervejas que se vêm ameaçadas pela Nova Schin. Eis uma sinopse simples para um comercial bem mais pertinente: Fulano chega num bar, Sicrano oferece sua cerveja para que ele experimente, Fulano se recusa, Sicrano insiste, Fulano experimenta — e pede outra cerveja.

Mas talvez isso seja muito simples. É preciso arranjar uma piadinha, alguma coisa para complicar o que deveria ser simples. É como o general que insiste em criar situações táticas criativas numa guerra quando a situação pede um simples bombardeio, para arrebentar tudo de uma vez.

A Antarctica e a Brahma bem que podiam experimentar isso.